понедельник, 12 марта 2012
просто ЦЫТы не спишь на спине.
Ты никогда не спутаешь цвет осенней Сены и летней Невы, шорох листвы Гайд парка и клёнов у Киёмидзудэра.
Каждую ночь ледяной небесный ветер бьёт наотмашь тебя по лицу, ерошит перья в твоих крыльях.
Ты просыпаешься на влажной подушке. В волосах путаются пара капель парижских облаков, на губах - лёгкий привкус лондонского тумана.
У тебя слишком громкие мысли и тихий голос, резкие жесты и изломанный взгляд.
Ты точно знаешь, что у людей не бывает крыльев, но по ночам абсурдно веришь, что за этим колючим ветром тебя ждёт мягкий эфир.
По утрам у тебя болят пальцы на правой руке, на самых их кончиках размеренно бьётся пульс.
По вечерам всю спину сводит, а где-то чуть за плечами, выше, чешется воздух.
Ты отрицаешь тот мир, что видишь под веками и на краю зрения, и живёшь там, где дышат все, кроме тебя.
С тобой или без тебя, этот мир прекрасен, просто ты не с ним. Тебя не спрашивали, ты не выбирал; не тот вопрос, который позволяет решить.
(цы)
@музыка:
The Crane Dance
@темы:
не-реальная жизнь